Va el pintor.

 

Sube la loma que rompe el ras de esa pampa limada.

 

Valija de madera en la mano.

Un precarisimo caballete.

Algunas telas.

Una botella de bourbuon por la mitad.

Un par de pinceles.

Oleos... Continuar leyendo

No te lavo tu ropa.

Menos tus pies.

Hace rato que deje de creer que eras cristo.

Sos una pequeña parodia.

Un reflejo.

Un recuerdo detrás de un vidrio ingles.

 

No te lavo tu ropa.

Menos tu alma.

Primero.

Debería encontrarla.

Ida.

Una colección de futuros castrados.

 

No te lavo tu ropa.

Mucho menos tu historia.

Ni lo que fuiste.

N lo que sos.

Ni lo que serás.

Nada.

 

No te lavo tu ropa.

Ni tus ojos.

Que se laven solos.

Llorando mierda.

Desolándose.

Deshaciéndose.

 

No te lavo tu ropa.

Ni te toco.

Ni te rozo.

Ni te cojo.

Ni te alcanzo.

Ni siquiera respiro tu mismo aire.

Esta notita la escribí cuando Macri, en su campaña proselitista, se abrazo con una nena “latina” hay, por Soldati o Lugano, muy cerca de donde en estos días esta mostrándose como lo que siempre fue, un fachito.

 

Comprate un pobre.

No para sodomizarlo.

Ni para explotarlo.

Ni para esclavizarlo.

Ni extraerle la ... Continuar leyendo

Esta nota fue publicada hace un tiempo en el querido Sostiene Matanza. Ahora vuelve al ruedo dado que los pobres estamos nuevamente en boca y ojos de todos los "mass media".

Pasen y vean.

 

POBRES (parte uno)

 

Que bien dan los pobres en la pantalla.

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Esta nota va a pedido de Martín Giménez.

Aunque yo creo que el la hubiese escrito mejor.

  

Ahí van las almitas centrifugadas.

Vuelan.

Y no hay Loreal que te estire los contornos llorados de los ojos.

Planean.

Como el águila americana.

Con la bemba torcida.

Y la Kalishnikov on fire.

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Esta es una historia real.

 

Cuando era chico y vivía en catan, la mayoría de mis amigos eran hinchas de San Lorenzo.

 

Es mas, la primer camiseta de fútbol que tuvimos era un “camiseta para dormir”, esas blancas, a la cual mi abuela le había cosido un escudito de San Lorenzo, y un numero negro de cuero en la espalda.

 

Les mando un abrazo a mis amigos de la infancia a los cuales ya no volví a ver.

 

La historia es la siguiente.

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La pornografía "acabo".

Por fin, después de tanto "sexo pistón" esta liquidada.

Arribo felizmente a "le petit morte".

En su lapida de teflón dice: "aquí yace lo porno, nos dejo, así sin mas, después de haber pasado por la mella del Capitalismo Etéreo".

 

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Surgido de uno de los encuentros de este año, el tema busca ir hablando solito, poco a poco.

 

Van unas líneas.

 

El problema surgió hace tiempo y allá lejos, como un infortunado error cuando el Señor dijo “sois (el Señor dice “sois”, y que!!) libres de hacer los mierda queráis”.

 

Después no era tan así…

 

“que podéis hacer todo, menos comer de aquel bello arbolito….”

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El fútbol es inabarcablemente bello.

Su belleza reside en muchas de las cosas relacionadas con él.

Su simpleza.

Lo fácil que es jugarlo.

Lo poco que se necesita para jugarlo, (quien no vio a un par de pibes pateando una tapita de cerveza).

Lo que moviliza jugarlo.

Y por sobre todas las cosas, que es un juego.

 

Yo quisiera detenerme en uno de estos aspectos, ... Continuar leyendo